Чужой дом? Чужой день или тень?
Здесь нет ни чужого, ни чуждого.
Просто новая плоть.
Рассказ о том времени, когда не было ни тел, ни телесного.
Были одни только души.
Узлы — след от рук.
Бережно собранные,
как умеет КР,
по-матерински туго спеленутые смыслы,
образы и переживания.
Все осваивается и присваивается.
Все изнашивается и изНАШЕвается.
И это не чужой дом.
Чужого не бывает. Он давно свой.
Как и давно (с первого взгляда)
свой ветер Хакасии…
Ветер, гуляющий по спине
этой давно уже любимой собаки.
Как и мы, она бредет, но это не «мимо»,
не транзит, не «проходя».
Это прямое попадание. Каждый раз.
К себе. В «здесь и сейчас».
Это ее, рожковский атлас мира.
Малый или большой — неважно.
Атлас большого мира.
Это всегда бережно и эмоционально.
С тактичным замешательством,
продуманным отставанием от самой себя.
И, как и в любом атласе,
прежде, чем двигаться дальше,
нужно найти точку своего нахождения.
Туго перевязанные юрты и лица.
Смыслы, их узлы и узы.
Как жаль, что мы бессмертны так недолго.
Идем.
—
Дарья Хубова